Raúl González Blanco

Ni Joseba Etxeberria, ni Guardiola, ni Fran, ni Djukic, ni Bebeto, ni Laudrup, ni Mauro Silva, ni Julen Guerrero, ni Stoitchkov, ni Koeman, ni Zamorano, ni Suker, ni Polster... ni Raúl González Blanco. Como pasa el tiempo, uno se siente viejo de cojones. Parecía que nunca iba a llegar. Como dice Maxwell, yo tampoco veía a Raúl retirándose en un equipo que no fuera el Real Madrid. Aunque no se retire aún, se va a hacer rarísimo una temporada, la del año que viene, sin leer los nombres de Joseba Etxeberria, Fran Yeste, Raúl González o Guti en los periódicos. Cómo pasa el tiempo, joder, es lo único que puedo pensar.
Como con la retirada de Julen Guerrero, la marcha de Raúl González parece confirmar algo que estaba muy claro, que ya no somos unos niños. Ni los jugadores, ni los aficionados. Ahora contamos batallitas, ahora nos acordamos del gol del aguanís y parece que fue en blanco y negro. Ahora entendemos a nuestros abuelos.
Se va a hacer raro verle jugar en Alemania y ver al Real Madrid sin el jugador que, probablemente, mejor haya representado los valores del club en los últimos 16 años. Yo, ajeno al sentimiento madridista, siempre le he valorado como un profesional que ha sabido mantener una línea de cordura y honestidad digna de elogio. Además, soy sensible a su talento, poco, o poco vistoso, pero efectivo y generoso. Sus números son incontestables: más de 700 partidos oficiales (550 en Liga) y más de 300 goles (228 en Liga). A un paso del récord de Torpedo aunque la diferencia de partidos sea significativa. 6 Ligas, 4 Supercopas de España, 3 Ligas de Campeones, 1 Supercopa de Europa y 2 Copas Intercontinentales. Sus logros individuales también relucen. El éxito de la selección, le llegó tarde. Por eso también, ahora, pasado el tiempo, se gana mi afecto: porque falló penalties, porque fue perdiendo velocidad, porque vivió con dignidad la época sin títulos pero con cifras del Real Madrid, porque vivió con naturalidad el éxito y el fracaso.
Tío, parece mentira, qué frescos están aún los días en los que Valdano le decía que disfrutara, y Riverita nos hacía reír a todos con sus gallos de adolescente sin haber dado el estirón, y las televisiones hacían reportajes sobre el barrio de San Cristóbal de Los Ángeles como si fuera una barriada chabolista brasileña. Los tiempos en que quedábamos los amigos, divididos en dos bandos, para ver los partidos llenos de rivalidad entre el Athletic y el Real Madrid, y casi siempre salíamos cabizbajos los primeros, cabreándonos con los otros a pesar de sus falsos esfuerzos por contener la euforia. Como si hubiera sido ayer recuerdo a E dando vueltas a la mesa del bar y gritando con los brazos en alto: "¡Vamos mi niño, vamos mi niño!"
Pues "mi niño" es ya un ex-jugador del Real Madrid que se ha ido hoy del club con 33 años y una sobriedad en concordancia con su carrera. Sin aspavientos, sin el aplauso de un Santiago Bernabéu lleno, Raúl ha dicho hasta pronto y, a mí, lo que más me duele es que ya no hay remedio, tú, o planto un pino, escribo un libro y tengo un hijo pronto, o se me retira Iker Muniain en un abrir y cerrar de ojos.
A ver si en Gelsenkirchen, la ciudad de las chimeneas, el madrileño tiene ocasión de besar muchas veces su anillo para alegría de los mineros de Felix Magath. El Real Madrid, y esta es una opinión muy personal, deberá buscar pronto un relevo para el siete porque el equipo necesitará siempre, dentro de este nuevo fútbol moderno resultadista y globalizado, un eslabón con la parte más emocional y romántica.