Fernando Roig

Supongo que encabeza esta entrada porque esta mañana, al abrir la edición digital de algún periódico, me he encontrado con sus declaraciones sobre la muerte del fútbol español, o el asesinato más bien. Muy cerca de su titular, Del Nido, muy apuesto con media barba, daba otro que rezaba no sé qué sobre la porquería y la corrupción.
Yo de despachos no entiendo, y me tengo que quedar con la tribuna del bar, donde los expertos aficionados a los que el fútbol les llena media vida, llevan mucho tiempo elucubrando sobre el olor pútrido que emana el fútbol profesional. Impagos, concursos, deudas, créditos... pero seguimos viendo cifras desorbitadas e inmaculadas acompañando a los apellidos de los jugadores. ¿Por qué?, que decía aquel.
Tampoco me voy a poner muy serio, que conste, porque son las diez y media de la mañana y llevo un par de horas trabajando para que las cifras de mi cuenta corriente sigan siendo orbitadas y maculadas.
Empezó la liga y todo apunta a que va a seguir estando todo en el mismo sitio. El verano ha pasado como un cómodo exilio y, al regresar a nuestra patria, todo sigue igual. Nada ha cambiado.
El domingo estuve en San Mamés. No sé el tiempo que hacía desde que tuve oportunidad de visitar la catedral por última vez, pero sé darte los datos para que te lo imagines: el Valladolid le ganó 1-4 al Athletic y Julen Guerrero marcó el gol de la honra. Entré con invitación y lo vi desde una altura respetable donde tenía que levantarme para ver el córner de la derecha. Si no me invitan, no me lo puedo permitir. Soy socio de un club de Tercera División y, según me explicaron este fin de semana pasado, cuesta el mismo dinero ser socio del Borussia de Dortmund que de mi club. Nunca me he comprado una camiseta de un equipo de fútbol profesional. Primero, porque no me gusta demostrar mis pasiones, segundo, porque son impúdicamente caras. ¿Qué quiero decir con todo esto? No lo sé. Nada, no digo nada, hablo pero no concluyo, como los tribunos de las barras de bar.
No creo que matemos el fútbol, aunque se muera, no morirá. Como el ciclismo sobrevive al dopaje, la poesía se sostiene a pesar del pop, las novelas siempre están en crisis, el teatro desfallece pero respira, e internet mata a la tele cuando la tele mató a la radio. Quizás es que la ciencia ya lo dijo hace tiempo: que la energía no desaparece, se transforma.