Jaime Ugarte

¿Sabéis lo de la magdalena de Proust? Se ha convertido en un recurso del lenguaje. Proust, en En busca del tiempo perdido, se ponía a comerse una magdalena, no sé si rellena de chocolate, y al tío se le desataba la memoria por las papilas gustativas. Como diría el otro, pa' pilas las mías. Bueno, pues así me he acordado de Ugarte, pero sin magdalena que soy propenso a engordar y hay que evitar el dulce. Verás. Nuestro amigo de pormaratones.com ha hecho una recomendable entrada sobre rutas empinadas por los alrededores de Barakaldo, y para su detallada entrada ha recurrido a la página de altimetrías que te indica los porcentajes de las rampas y las cuestas, y eso me ha recordado a cuando nuestro amigo de pormaratones.com y un servidor nos empeñamos en buscar posibles recorridos sinuosos y crueles para nuestros ciclistas vascos y yo incluso le envié un mensaje de correo electrónico a alguien, y creo que era Jaime Ugarte, por entonces ya presidente de la federación vasca de ciclismo o, en su defecto, organizador de la Vuelta al País Vasco, o las dos, o ninguna, pero algún cargo en definitiva, para proponerle que sopesara incluir la subida al Argalario en algún recorrido de la Vuelta. Lo cual era una mamarrachada, porque la subida al Argalario no está para organizar Vueltas, aunque visto lo que hacen los italianos en el Giro, por qué no. Y una cosa me ha llevado a la otra y me he levantado a las ocho de la mañana para ir a correr, hoy sábado cuando me espera un día de celebraciones familiares, y antes de salir he echado un vistazo al correo y a los blogs y me he encontrado con la entrada del vecino, y ya corriendo por la orilla de la ría, me he acordado de Proust, y del Argalario y de Ugarte y de aquel día que subimos hasta la ermita de Santa Fátima imaginándonos un final de etapa perfilado y agresivo. Es lo que tiene perder el tiempo, que te llenas la cabeza de fantasías para no tener que contar los segundos. De todas formas, os propongo que visitéis la entrada del vecino, sin llamar a la puerta. A los que seáis de los alrededores, quizás os resulte interesante, y a los demás, por lo menos os divertís con las posibilidades que da el recurso de google maps. Y ya que hablamos de ciclismo, un mensaje de apoyo a David Arroyo, y me ha quedado versado, porque el chaval se dejó todo y cayó derrotado como un campeón. Espectacular su descenso del Mortirolo. También hay que felicitar al ganador, Basso, porque demostró ser el más fuerte. Lo reconozco, he pasado del Giro, es la única etapa que he visto en toda esta edición, pero mereció la pena. Y, lo dicho, que ahora toca vestirse de niño responsable y marcharse a celebrar los viejos ritos cristianos convertidos en obligaciones socio-culturales. Espero no pasarme con el vino. Quizás de postre haya pantxineta y con el primer bocado, las papilas gustativas me transporten al día que... y bla bla bla.

Rubén Pérez

No corren buenos tiempos para la lírica, ni para la crónica deportiva. Es irónico, ahora que sobrevivo con el subsidio de desempleo, es cuando más trabajo tengo. Me acuesto de madrugada y me levanto de madrugada, entre medias, me quedo dormido de pies. Así que no he tenido tiempo ni para hablar de José Mourinho (yo, por supuesto, ya me conocéis, habría hablado más de su abrazo con Materazzi, que unido a la poesía escrita en torno a la famosa foto de Piqué e Ibrahimovic, alegra los más diversos corazones), ni de Fran Yeste (otra fotografía con alegría y con curiosas consecuencias), ni de David Arroyo (y por supuesto de Neil Stephens), ni de Glen "Big Baby" Davis, ni de Edurne Pasaban (ostias, claro que sí), ni de Egoitz Ríos (ya ves tú), ni de Lebron James, ni de Barack Obama, ni de la ropa interior de Venus (o es Serena) Williams ni de muchos otros que podría haber sido protagonistas de este blog. A pesar de ello, tenía ganas de escribir, escurrir el bulto, y entre acostarme de madrugada y levantarme de madrugada, quedarme también dormido sobre el teclado del portátil. Y que mejor excusa que celebrar el estreno vencedor de Rubén Pérez, al que sus compañeros apodan Robinho y que ya llevaba tiempo dejándose ver en el pelotón con puestos meritorios y largas y frustradas escapadas por las carreteras galas. Siempre es bueno ver ganar a un ciclista de la tierra, y más a uno que levanta tanto aprecio entre sus compañeros y que demuestra tanta emoción (y tan humilde) tras la victoria. Así que aquí queda la enhorabuena y yo me vuelvo a poner de pie y tambalearme mientras se me cierran los ojos. Qué se le va a hacer.

José Antonio Arregui "Tatono"

Luego dicen que si el sueño americano y ostias, el sueño navarrico. Mira que da para una peli épica la historia de este club. No sé ya si se llaman Xota, pero se ve que así se llamaba el club hace 32 años cuando un grupo de amigos de Irurzun formó un equipo de futbito para jugar en las fiestas patronales. De ahí, 32 años después, a la final de la Liga de Fútbol Sala más fuerte del mundo, la española. Y eso que la temporada no empezó bien y que se clasificaron para el play off por los pelos, pero, después de una histórica eliminatoria contra el CajaSegovia, ahí están, en la final. Y ahí les espera el todopoderoso El Pozo Murcia que acabó la liga regular en primera posición con treinta puntos de distancia sobre el séptimo, que fue el MRA Navarra, como se llama ahora el club.
Y dicen que todo es cosa de Tatono, quien primero fue jugador, luego entrenador y ahora presidente y que ha puesto todo su empeño para que un equipo de pueblo acabara jugando la final de una liga profesional. El entrenador es su hermano, hay un par de navarros más en la plantilla y el resto son jugadores de distintos lugares del país más un brasileño, si no me confundo.
Yo, de futbito, que es como siempre lo hemos llamado, sé lo que se sabe con ignorancia, que juegan cinco o seis jugadores, que el balón va muy rápido y que se marcan más goles que en un partido de fútbol. De pequeño, jugaba a ello, por inercia, porque mis amigos lo hacían, y era más malo que pegarle a un padre. Llegaba tarde, tropezaba con la pelota, apuntaba con el ojo revirado y mi mejor posición era la de portero porque al menos ocupaba espacio entre los tres palos. De espectador, tampoco tengo experiencia, pero creía que merecía la pena hablar de este grupo de amigos que ha llegado tan lejos... a la navarra, aunque parezca una historia americana.

Michel Preud'Homme

Lo que eran los álbumes de cromos, ¿verdad? Recuerdo que el último que hice, y solo tenía diez años, fue el del mundial de fútbol de México 86. Y en el verano me compré el balón oficial, aunque yo creía que era el oficial, en realidad era una imitación de plástico pero que dio mucho, mucho de sí. Aguantó otro par de mundiales por lo menos, hasta que cualquier día ya olvidado se perdió en la playa de Oriñón. Lo que más recuerdo de aquel álbum eran los nombres. Me molaban los nombres. Me atraían los nombres raros. Y el que se llevaba la palma era el del portero de Bélgica: Jean Marie Pfaff. Pfaff era pura música. Como un tortazo. Con todas esas efes tan exóticas. Y Jean Marie sonaba a distinguido, a respetable. Amorós y Tigana con Francia también me llamaban la atención. Y Protassov y Belanov en Rusia, que además aparecían en un juego de ordenador, creo, aunque puede que esto fuera años después. El búlgaro Sirakov, el argentino Ruggeri, el brasileño Sócrates, el ruso Rats, el danés Laudrup, el polaco Smolarek, el alemán Littbarski (que era mi favorito en el susodicho juego de ordenador en blanco y negro) o su compañero Karl-Heinz Föster, eso de Karl-Heinz sonaba tan contundente como el tortazo de Pfaff. Fue el mundial de los porteros, desde Zubi hasta Pfaff, pasando por Schumacher, el gran Pumpido o Peter Shilton, protagonista histórico por culpa de Diego Armando Maradona.
Pero a mí me molaban más los nombres que los goles. Miraba mi álbum como si fuera un tesoro incalculable, pasaba los dedos por encima del papel prensado del cromo pensando que en el misterio de aquellas combinaciones caprichosas se escondía algún significado encriptado. Tenía diez años, no pensaba en nada de eso conscientemente, pero algo tenía que ocurrir en el inconsciente, porque aún recuerdo los nombres con sentimentalismo, y he olvidado todas las imágenes.
Y todo esto viene a que hoy leía que el de arriba, que no estuvo en México pero sí en Italia, y del que también me apasionaba el apellido aunque si tengo recuerdos visuales: su pelambrera y sus largos dedos, fichaba por el Twente holandés, histórico y meritorio ganador de la liga holandesa para substituir al inglés Steven McClaren que se marcha al Wolfsburgo alemán, uno de los nombres que suena para que Fran Yeste comience su aventura internacional. Michel Preud'Homme fue el relevo generacional de Jean Marie Pfaff, pero a mí los dos me sonaban igual de atractivos, el uno a perfume, el otro a cerveza belga, pero los dos a lo que con el tiempo descubriría que era una de mis debelidades vitales: viajar y descubrir nombres raros, muchos nombres raros.

Floyd Landis

Bueno, pues nada. Qué te voy a contar. ¿Os acordáis del libro? Sí, Positively False: The Real Story of How I Won the Tour of France (Positivamente falso: La verdadera historia sobre cómo gané el Tour de Francia). ¿Os acordáis de cómo apelaba a la constitución americana y la bandera de las barras y estrellas? Salió hasta en una película, y Shaun Assael confesaba hoy en su artículo de espn.com que el director le había escrito indignado porque Landis le había mentido en su propia cara. No será el único, porque como recuerda el propio Assael en su artículo, de treinta y cinco mil personas encuestadas por la MSNBC en 2007, el 68 por ciento consideró que Landis era inocente de dopaje.
La noticia ha llegado a España por el lado de la mantequilla que le gustaba desayunar a Murphy, aceitosa, pegajosa, suculenta. Armstrong acusado de dopaje, un piso en Girona, las bolsas de sangre, el contrato con Phonak, el dinero pagado a un inspector de la UCI... Hay material para muchos artículos, programas de televisión y hasta un biopic para televisión. Yo hablo de mi propia conciencia... en el fondo, en el fondo, fondo, ¿de dónde viene ese placer tan morboso? ¿Queremos que sea verdad? Perdón, ¿quiero que sea verdad? Armstrong pierde sus siete Tours por dopado, por tramposo. Bien. Claro que sí, ya lo sabía. ¿Me siento mejor? Pues no. Si eso está en el fondo, fondo de mi conciencia, va a haber que dragarla.
Yo entiendo que los americanos puede que también hagan su lectura. Hay que defender al campeón, al hombre que llevó al ciclismo americano a lo más alto, al mejor ciclista de todos los tiempos, porque además lo patrocina Nike. Quizás. Siempre hay dos lados, y siempre es mejor (aunque más difícil) quedarse en el puto medio. ¿Por qué la prensa española no se pregunta o se plantea lo más fundamental: qué credibilidad tiene una persona que ha pasado cuatro años mintiendo con una frialdad calculadora? ¿Por qué la prensa americana (o alguna, el Wall Street Journal parece que si está por la labor) no se muestra completamente escrupulosa con las acusaciones aunque sea para demostrar que no son ciertas?
Y a todo esto, aparece Lance Armstrong, acompañado con Johan Bruyneel, y sin inmutarse, repite que no tiene nada que esconder, que Landis siempre le pareció un tipo agresivo, que solo quiere acusar a los que están limpios y llevarse a todo el mundo por delante y que por supuesto: "It's our word against his word and I like our word." Paso de traducirlo. Desgraciadamente, hace mucho tiempo que esto dejó de ser cuestión de palabras (o de palabra).
¿Y de todo esto solo sacamos una cosa en claro? Yo, por más que le doy vueltas, solo soy capaz de darme cuenta de que las vueltas me marean, que seguimos pedaleando en círculos. A los ciclistas no les gustan las rotondas, dicen, y no acabamos de salir de ésta. Si me preguntas hoy, te contesto que no saldremos nunca. Pero como siempre hay que estar en el puto medio, seguiremos adorando este deporte.

Kilian Jornet

En un fin de semana preñado de noticias, todo el mundo hablaba hoy en el café de Rafa Nadal, de Fernando Alonso, de Joseba Etxeberria, del FC Barcelona y el Real Madrid, de Javier Clemente, y, hasta en menor medida, de Martin Fiz en la fiesta de Zierbena, de Chris Sorensen en el Giro de Italia, de la victoria de Oihane sobre Andeka (ay, la televisión) o del golpe de Imanol Aguiar en La Rioja y los goles de Orbegozo para el Amorebieta. Todos excepto esas tres mujeres que hablaban de sus hijos mientras una enseñaba las fotos de su comunión.
Yo, sin embargo, voy a pasar olímpicamente de todo eso, y me voy a centrar en el espectáculo físico que Kilian Jornet, Aitor Osa, Emanuela Brizio o Nerea Amilibia, entre muchos otros, dieron en el monte Azkorri. Cuarenta y dos kilómetros, con un desnivel acumulado de 5.400 metros, en un recorrido por el macizo de Aratz y la Sierra de Azkorri, que empieza en el pequeño pueblo de Zegama a las nueve de la mañana y termina, cuando puedas, en el monte Azkorri a través de un precioso paisaje de hayedos, roca viva y pastizales de altura. Unos cuatrocientos participantes que tenían como límite ocho horas para poner a prueba su resistencia física en una prueba considerada de dificultad muy alta y valedera para el Mundial 2010 de Skyrunning.
Si en años anteriores reputados maratonianos de montaña como Ricky Lightfoot (precioso y apropiado apellido), Ricardo Mejía o Rob Jebb, que tiene el récord, ya daban cuenta de la competitividad de esta prueba, este año ha servido para confirmar que el catalán Kilian Jornet es un fuera de serie, al conseguir su tercera victoria en los últimos años.
Junto a él, coparon el podio el ex-ciclista Aitor Osa, que ha encontrado una buena manera de reconvertir su carrera deportiva, y el hermano de otro ex-ciclista que hace unos días volvía a la prensa con una segunda victoria en la dura prueba de mountain bike conocida como la Titan Desert, Miguel Ángel Heras. En féminas, la italiana Brizzio se impuso a la vizcaína Amilibia. Pero, en mi modesta opinión, todos son ganadores en este tipo de pruebas. Y sirva como ejemplo, unas pocas fotografías que reflejan la dureza de una prueba que ni tan siquiera puede rebajarse con la belleza del paisaje (las imagenes corresponden a varias ediciones y las he cogido de varios blogs y fuentes a las que agradezco que no denuncien mi robo a mano armada). Enhorabuena a todos los participantes.

Manuel Enrique Mejuto González

Voy a contar ese tipo de cosas que no le importan a nadie: estoy constipado. Tengo un trancazo tremendo y llevo un par de días como un alma en pena buscando un pañuelo con el que sonarme los mocos. Me gusta lo del alma en pena, me gusta darme pena, nadie me quiere, y a nadie le importa una mierda esto, pero yo lo cuento, mientras veo el Gaur Egun. Bueno, a lo que iba, que a pesar del trancazo, no voy a faltar a la cita con las despedidas. A las seis, me iré hasta el Casinillo para despedir la temporada, y, de paso, a los próximamente ex-jugadores Iñaki Muñoz, Armando Ribeiro y Joseba Etxeberria. Y al árbitro, y para él va la entrada, porque llama la atención que el colegiado Mejuto González haya pedido, según se comenta (o creo que incluso él lo ha declarado en alguna entrevista), que su último partido de Liga fuera en San Mamés. También es porque jugamos contra el Dépor y él debe tener familia gallega, pero no deja de ser un orgullo las razones que le han llevado al asturiano a decidir que su partido de despedida fuera aquí. ¿Por qué odiamos a los árbitros? ¿Qué representan? ¿Es porque a veces se quejan? ¿O es no es más que una disculpa? Creo que si Freud aún viviera llamaría a Jung si aún viviera y juntos podrían hacer todo un estudio psicopatológico sobre el arbitraje y las reacciones que nos provoca. Esto tampoco le importa a nadie, pero, bueno, que te vaya bien, Mejuto. A Iñaki, Armando y Joseba seguro que también les va bien, y, por favor, a ver si nos damos un homenaje hoy y por lo menos vemos un buen partido de fútbol, con penalty existente y todo para que Mejuto pueda soplar el pito con propiedad. Y todos felices, nos volveremos para casa, a buscar pañuelos en los cajones y pasearme como un alma en pena, pena, penita, pena. No me jodas, Ángel.

Zuhaitz Gurrutxaga

Yo no sabía nada hasta que le entrevistaron el otro día en los deportes del Gaur Egun. Se lesionó en el derby de la última jornada, cuando Real Unión de Irún y Real Sociedad empataron a cero en el Stadium Gal. Siguió jugando aunque decía que supo desde el principio que la lesión era grave. Ahora, tendrá que estar apartado durante unos cuantos meses de los terrenos de juego, y el entrevistador le decía que así podría aprovechar para impulsar su carrera musical. No tenía ni idea.
Ahora lo estoy escuchando en su myspace. Una foto bajo su nombre artístico, Zuhaitz, lo presenta con la guitarra acústica en el regazo frente a un micrófono. Tiene cuatro canciones colgadas. Las cuatro parecidas, con una voz reposada pero intensa, y una línea rítmica sosegada y constante, arreglos delicados y una emoción melancólica. En la línea del cantautor evocador e introspectivo, no suena mal. La verdad es que me ha sorprendido. Pero aún me ha sorprendido más que, a falta de rellenar el apartado de influencias, las únicas pistas que podemos sacar salen de su sección de amigos, y ahí encontramos nada más y nada menos que a Rafa Rueda, Vetusta Morla, Love of Lesbian y Los Planetas entre otros, y eso no está nada mal. Así que me veo obligado a meterlo en mi equipo de fútbol y música, capitaneado por Gaizka Mendieta.
Como fútbolista, Gurrutxaga ha acabado por dar más vueltas de las que se le esperaban cuando Clemente le hizo debutar en Primera ante el Atlético de Madrid. Llegó a pasar momentos duros en Segunda B, cuando no jugaba después de pasar por Algeciras y Rayo Vallecano. Un año con Iñaki Alonso en el Lemoa, donde, según el mismo cuenta, ver a sus compañeros entrenando a las siete de la tarde después de venir de currar, le motivó por partida doble, Gurrutxaga se marchó a Zamora y volvió con el entrenador vizcaíno a la Real Unión donde consiguió el ascenso a Segunda A. Ahora no podrá ayudar a sus compañeros a conseguir la permanencia, pero quién sabe, quizás pueda aprovechar este tiempo, como él mismo decía en la entrevista del Gaur Egun, para escribir alguna canción decente (sus propias palabras). Suerte con ello.

Joseba Etxeberria

Me adelanto a la despedida que seguro se le brindará el sábado en San Mamés. No se me da bien decirle adiós a la gente, pero éste es el primero que me toca desde que hago este blog. En anteriores años, ya se nos han ido yendo jugadores que han marcado una época sin títulos pero con ciertas alegrías durante los años 90 y los primeros años del siglo en el que estamos. A los Aitor Larrazabal, Ismael Urzaiz, Josu Urrutia o Julen Guerrero, se les une ahora uno de los jugadores más icónicos de la época moderna en el Athletic de Bilbao. Joseba Etxeberria se va sin levantar un solo título con el club, aunque al final consiguió disputar una final, que ahora que ha pasado el tiempo, parece casi un triunfo. El de Elgoibar se despide con 443 partidos de Liga disputados con el Athletic y 88 goles, más de 100 goles entre todas las competiciones que ha disputado, entre ellas la Champions League, de la que guarda gratos recuerdos según confesaba en una reciente conversación con Josu Urrutia que publicaba el diario El Correo. El Gallo, como llegó a conocérsele en el vestuario bilbaíno, ha contribuido a la historia moderna del Athletic con un regate en banda, muchas veces acompañado de falta, que aún se echa de menos en San Mamés, se echaba de menos ya desde hace un par de años aunque él siguiera jugando. Pero a pesar de haber pedido verticalidad y velocidad en estas últimas temporadas, Etxeberria ha sabido convertirse en un símbolo de los valores que generalmente se han atribuido a los jugadores que pertenecían a este club. Esta labor ha sido aceptada por él mismo como un requisito laboral en las últimas campañas y su gesto de no cobrar la última temporada, así como sus contínuas declaraciones durante los últimos meses, anuncian una futura carrera ligada a los banquillos (o quizás a los despachos) dentro de un club que el propio jugador (ya casi ex-jugador) ha confesado haber interiorizado como parte fundamental de su identidad personal. El sábado, ante el Deportivo, todo el mundo deseará que el guipuzcoáno se despida con un último gol, aunque no sirva para clasificarnos para Europa, ni para ganar un título, pero que funcione como una disculpa para aplaudirle una última vez. A falta del partido imposible y de su despedida en las Baleares, Joseba apura sus últimos días como jugador con un carrusel de entrevistas donde ha dejado patente, una vez más, su carácter, y, como guinda, ha dejado unas últimas declaraciones que seguro que serán la comidilla de los chiquiteros en los próximos días: "Guardiola entrenará al Athletic algún día". Y a comentar, que decía aquel.

Jordi Trias

Y casi que me veo obligado a hablar del FC Barcelona, claro. Encabezo la entrada con el jugador de la plantilla que menos minutos jugó, 1:23, igual que Lakovic, y la foto se la regalo para otro del que ya hablamos aquí, Grimau, con puro y todo. Un minuto y veintitrés segundos en los que ni tiró a canasta, ni cogió un rebote, ni dio una asistencia ni robó un balón, pero estuvo. Jordi Trias es uno de mis jugadores favoritos, y si me preguntas por qué, te diré que tanto vale meter el balón por el aro como ganarte el reconocimiento por otras virtudes que no cuentan para las estadísticas.
Sin embargo, los protagonistas fueron otros, Víctor Sada, Terrence Morris, Boniface Ndong, Ricky Rubio, Pete Mickeal, Fran Vázquez... y sobre todo, Juan Carlos Navarro. Todos los pronósticos se cumplieron y el equipo de Xavi Pascual jugó un partido perfecto, de conjunto, desnortando el dominio de Papaloukas, la velocidad de Childress y la rotundidad de Sofoklis. Han sido el mejor equipo de Europa y el título es merecido. Merecido porque además de merecerlo sobre el papel, lo han conseguido sobre la cancha, con un juego macizo, repleto de recursos y sin egos estridentes, y eso que sobre el papel también tenían boletos para que eso ocurriera.
Yo solo vi el último cuarto y los tres últimos minutos del tercero, justo cuando se me ocurrió que quizá lo estaban dando por internet. Para entonces, el baloncesto de los de Yannakis ya era desesperado y Childress y Kleiza intentaban cortar por la zona como quien trincha el pavo en Acción de Gracias, pero los culés respondían con una fiabilidad desde la línea de tres demoledora.
Guinda para el pastel blaugrana en un fin de semana de emociones donde el fútbol sirvió de aperitivo. El año que viene esperemos que tengan más rivales, porque 30 victorias y tres derrotas en la Liga Regular de baloncesto y 96 puntos por ahora en la de fútbol son demasiado... demasiado.

Iñaki Ocenda

Echo de menos los play-offs de ascenso. Y quién no. No nos toca uno desde el año de Liceranzu contra el Girona, con aquel penalty que le detuvo Rafa Ponzo a Germán Beltrán. Creo que tengo una entrada anterior por ahí en la que rememoraba todos los años de ilusiones rotas que nos han tocado con el equipo del pueblo y sus empeños por intentar el ascenso. Pero, cuando no estás, es peor aún. Y este año no estaremos.
Si estarán la Ponferradina, el Palencia, el Pontevedra y el Eibar dentro de nuestro grupo. Al final, Iñaki Ocenda no pudo meter al Alavés en el play-off. En una última jornada apasionante, los vitorianos arrastraron bastante seguidores a Mendizorroza pero el Pontevedra no se unió a la fiesta y se la chafó a los babazorros. Los resultados del equipo han sido muy buenos desde que Ocenda cogiera las riendas, pero no suficientes para subirse al carro del ascenso. La Ponfe de los Oskar de Paula, Jonathan Valle, Víctor Salas o el brasileño Yuri, bien dirigidos por el ex de Hércules y Alicante, José Carlos Granero tendrá el sueño mucho más cerca. Se jugarán una primera ronda con el premio final del ascenso directo. Con ellos, el Granada de Miguel Ángel Álvarez Tomé, y donde juegan Raúl Fernández, Iván Amaya, Diego Mainz, Álvaro Cámara, Ritchie Kitoko... Quique Pina, que ya fuera dueño del Ciudad de Murcia, abrió el camino para que la familia Pozzo, que ya eran dueños del Udinese, se compraran el Granada Club de Fútbol. El proyecto ha resultado todo un éxito y el equipo está cerca de conseguir el ascenso. Junto al Granada y a la Ponferradina, un histórico, el Sant Andreu. Un histórico de camiseta llamativa que había desaparecido de los play-offs desde aquel año histórico con el Lugo de rival y Calderé y Japón Sevilla de protagonistas si es que no recuerdo mal. El cuarto en discordia será el Alcorcón, que ya jugó el play-off el año pasado y tuvo su minuto de gloria en la Copa del Rey contra el Real Madrid. Los de Anquela demuestran que no fue un accidente, y que son un buen equipo.
A parte de esos cuatro, Eibar, Palencia, Pontevedra, Oviedo, Guadalajara, Universidad de Las Palmas, Barcelona B, Ontinyent, Alcoyano, Melilla, Jaén y el Polideportivo Ejido de Arbilla y Katxorro tendrán que luchar un poco más para conseguir subir a Segunda División.
Otros tendrán que luchar por no descender a Tercera, entre ellos, el Guijuelo de Carlos Pouso, el Toledo, el Espanyol B y el Roquetas. Y algunos, ya no podrán evitarlo. Y este año hay ciudades importantes que llorarán el descenso de sus clubes, tales como El Ferrol con el Rácing, Santiago con el Compos de Fabiano, Terrassa, Lanzarote, Marbella o Jerez. También caen filiales y, el más doloroso para los vizcaínos, el descenso del Sestao de Alfonso del Barrio. Esperemos que nuestros vecinos consigan regresar a la categoría cuanto antes, se echará de menos la visita a Las Llanas.
Por lo demás, no nos quedará más que seguir el play-off en el periódico. Esperemos que el año que viene, el renovado Mikel Agirregomezkorta, consiga armar un equipo sólido y luchador que nos permita volver a vivir los meses anteriores al verano en tensión. Aunque al final se rompan las ilusiones, pero, al menos, que las tengamos.

Jan Brewer

El Gobernador de Arizona, Jan Brewer, firmó el pasado mes de abril la ley de imgiración más rígida y agresiva de los Estados Unidos, palabras de Randal C. Archibold en el New York Times. En diversas declaraciones que el gobernador ha ido publicando en la página web oficial de su gobierno, ha declarado que su única motivación es asegurar el bienestar y la protección de su población ante los múltiples casos de violencia e inseguridad que se están produciendo en su estado. El caso de Arizona es el primero de otros que probablemente se producirán en relación con los estados fronterizos con México, o al menos eso es lo que cree Archibold, que subrayaba el carácter excepcional de las declaraciones del Presidente Obama sobre este asunto, ya que generalmente el Presidente del Gobierno Federal suele ser muy cuidadoso con asuntos legislativos que conciernen a los estados.
Ha habido diversas reacciones, incluidas algunas furibundas, como la del cardenal de Los Ángeles Roger M. Mahony que ha comparado la ley con el Nazismo.
La ley se fundamenta en otorgar privilegio (y casi obligación) a la policía estatal para requerir la documentación y detener a cualquier ciudadano que consideren sospechoso de ser imigrante ilegal. Obama ponía el acento en que esta ley minará la relación entre la policía y la ciudadanía y Brewer contestaba anunciando que cuidará que la ley se ejerza con respeto y sin abusos de autoridad. La ley ha creado fisuras incluso dentro del partido republicano y representantes de peso como George W. Bush o el senador por Arizona John McCain se han visto incapaces de defender con plenitud la nueva ley que no entrará en vigor hasta dentro de unos meses.
Muchas han sido las demostraciones, declaraciones y manifestaciones en contra de una ley que tachan de racista o radical. La última, y aquí viene la relación con este blog, ha sido excepcional por poco común teniendo en cuenta el ámbito en el que se ha dado. No sé de quién fue la idea. Pero las protestas políticas no son muy comunes dentro de la liga profesional americana. Los Phoenix Suns de Arizona disputaron ayer su segundo partido de la serie que les enfrenta a los San Antonio Spurs y consiguieron una segunda victoria que les acerca a la final de conferencia. Buen trabajo de equipo con puntos repartidos entre muchos jugadores, hasta 6 superaron los diez (Grant Hill, Stoudamire, Nash, Richardson, el pivot triplista Channing Frye y Dudley) y consiguieron así minimizar el gran trabajo de Tim Duncan. Pero el detalle quedó impreso en sus camisetas porque los jugadores de los Phoenix Suns vistieron con el nombre del equipo en castellano, Los Suns, según anunciaron en homenaje a sus socios y aficionados latinos y en protesta por la ley que firmó el mes pasado el gobernador Brewer.

Greg McDermott

Ando un poco espeso y abandonado. Solo me afeito cuando se acerca el fin de semana. Ayer estuve en el BEC, con aire resignado, como la gran mayoría. Jaycee Carroll me pareció un jugador caprichoso, y digo lo de caprichoso porque parece un tirador innato, uno de esos jugadores que harán lo que les de la gana cuando les de la gana. Ayer no tenía muchas, las justas. Todo el Gran Canarias parecía tener las ganas justas para no perder de más de veinte y los de Bilbao parecían tener las ganas justas para parecer que tenían muchas muchas ganas. Greg McDermott es el nuevo entrenador de nuestros amigos de la Universidad de Creighton. Así es, baile de piezas. Dana Altman necesitaba un cambio y ha aceptado un contrato por siete años (el baloncesto universitario es así) con los de Oregon, mientras que McDermott no viene de muy lejos, desde Iowa State. Ya veremos cómo va el año que viene. Por ahora, no hay tiempo para fijarse en esto en el mundo del baloncesto americano. Bastante tienen con hablar de la toalla de Danny Ainge, del baile de pies de Kobe Bryant, de la boda de Carmelo Anthony con LaLa Vásquez, de la buena pinta que se gastan los Orlando Magic, del dinero que los Knicks están pendientes de gastarse en un año en el que hasta Lebron James y Dwayne Wade parecen estar en el mercado, del draft que se aproxima o del mal rollo que está empezando a darles con la espantada que se prevee para el Mundial. Por ahora han convocado a 31 jugadores, pero muchos de ellos ya han rechazado la invitación. El rookie del año parece que estará. No se sabe mucho más que las renuncias anticipadas de Anthony, Bynum, James, Joe Johnson, Brandon Roy o Rajan Rondo. Así que como van a tener tiempo de hablar de los cambios en el banquillo de las universidades de nivel medio. No sé ni cómo lo tengo yo. Debería estar afeitándome. Pero, en lugar de eso, me voy a ir a correr. Después hay que ir a ver si el año que viene nos vamos de viaje por Europa o no, y la semana ha empezado lazy, lazy que decía Jacob con la excusa del tiempo. Hay que gastar calorias. Quizás en menos de quince días haya que ir de fiesta a Zierbana y merecerá la pena vigilar el peso. O igual me afeito. No, mejor me fumo un cigarro y termino la entrada. Ya está. Voy a buscar una foto de McDermott y lo dejo. Qué coñazo.

Mateo Alemany

Creo que si algo se me puede achacar es que nunca suelo mojarme. Creo, ¿no? Cuando tengo que dar mi opinión sobre algún tema candente, parece que escurro el bulto, me pongo a dar vueltas y más vueltas y al final me pierdo la salida de la autopista. Algunos quizás piensen que soy un cagado, yo me conformo con pensar que es que soy muy de meditar y contar con todas las posturas, que quizás no sea más que una disculpa que solo ayuda a confirmar lo que piensen los primeros a los que llamé algunos.
Todo esto viene al espectáculo bochornoso entre las directivas del Athletic Club de Bilbao y el Real Mallorca.
Empezemos por el partido. El Mallorca nos dio un puto baño, y digo puto para ser más expresivo. Nunes parecía Beckenbauer y Gonzalo Castro, Maradona. Al Athletic se le está haciendo la temporada muy larga y a ellos muy regular. Los de Gregorio Manzano demostraron que ellos merecen más que nosotros jugar la temporada que viene en competiciones europeas. Ésa es mi opinión después de tragarme el partido de ayer hasta que quedaban dos minutos para el final, que ya fue bastante aguantar.
Ahora. Hay algo que no entiendo. No tengo todos los datos, y eso me está incitando a volver a dar vueltas y vueltas, pero... hoy leo:

Para Alemany, "más que una deuda, el tema radica en un problema deportiva". Y es que, según el propietario del Mallorca, "ellos no contaban con Aritz, pero por las circunstancias que sea él ha hecho dos partidazos contra ellos y ha marcado gol tanto en el encuentro del Mallorca como el de aquí". (Periódico El Correo) La información viene encabezada por un titular de los que llaman la atención, de los que dan carnaza para las tertulias de mus: "Le ofrecimos al Athletic recuperar a Aduriz"

Bien. Macua ha dicho por activa y por pasiva que solo quiere el dinero. Ahora dice que les están tomando el pelo, que les dejaron tirados frente a un notario en Barcelona y ya salió otro directivo del Mallorca diciendo que era un tema deportivo. Y yo quizás sea un poco cuadriculado, pero, ¿si compras no hay que pagar? ¿No debes dinero? ¿No tienes una deuda? ¿Ahora dices que la razón de todo es que el Athletic no quiere al jugador y tú dices que se lo has ofrecido? ¿Cuánto lo quieres tú? ¿No lo querías 6 millones de euros? Yo no lo entiendo. Me enerva la situación y el comportamiento que están demostrando ambas directivas, pero, y voy a coger la salida de la autopista, especialmente una que ha parecido olvidar el origen de la situación para librarse de las consecuencias. No sé cómo se está viendo esto en las Baleares.

Espero, sinceramente, que el Mallorca juegue en Europa, porque se lo merece, y que solventen sus problemas económicos. Espero, porque me puede la pasión, que el Athletic lo consiga también, aunque sea de rebote. Espero que Aduriz siga marcando goles. Y espero sentado a que algún día tenga la capacidad necesaria para ser determinado y juicioso, pero mientras tanto seguiré gastando gasolina sin encontrar la salida de la autopista. Cada uno tiene su cruz.

Javier Gómez

Los aspersores del Camp Nou (¿o el Nou Camp?). A algunos les hará gracias su humor surrealista, a otros les parecerá una gilipollez. No sé si es original, o sigue alguna corriente humorística que ya empezara alguien en vete tú a saber qué canal americano o ruso. Pero el caso es que no se puede negar que Javier Gómez tiene una forma muy original de presentar las predicciones meteorológicas en la Sexta. Si ya lo bordó con el pollo y el caballero de los Monty Python, hoy ha comenzado con su habitual rictus impenetrable y la siguiente frase irónica:
"Buenas tardes, no descartamos lluvias en el partido Villarreal-Barcelona, pero si descartamos que se enciendan los aspersores porque no juegan en el Nou Camp" (¿o el Camp Nou?)
Os dejo con el vídeo del pollo y "el espejo de nuestras miserias, llamado meteosat":


Y un segundo con lo mejor de sus actuaciones, la foto, al parecer, se colgaba en una web y dicen que es él de fiesta, según ponen, "con la macizorra de los informativos". Igual es un fotomontaje, yo qué sé. Tú pones Javier Gómez La Sexta en google y ahí te aparece. Ésas son mis fuentes. De todas formas, a mí me cae mejor después de ver esta foto.

Xabier Eskurza

Un sábado gratificante, inesperado. Me he levantado a las 8:15 de la mañana, he enredado un poco en internet, he leído un ratito y a las 9:25 me he calzado las zapatillas de correr, que no son asics. Bajo una fina lluvia he corrido por las estrechas calles abandonadas del centro de la ciudad. Apenas me he encontrado a un puñado de personas comprando el pan y el periódico. He hecho una ruta sentimental por los viejos rincones de Beurko que me pateaba de pequeño hasta subir a San Vicente, bajar por Eguzkiagirre y volver al BEC para encontrarme con el que esta mañana iba a ser mi compañero de ruta, al que he alcanzado dando vueltas junto a la parada de metro. A un ritmo sosegado, me ha llevado mi compañero por una ruta verde que rodea el nuevo complejo comercial hasta terminar junto a la ría y volver hasta su casa por el mismo BEC. Yo he seguido corriendo, subiendo por la cuesta de la telefónica hasta el barrio hasta el colegio y hasta casa cuesta abajo por la calle Álava. En total, 13 kilómetros y medio a un ritmo ligero pero descargando calorías. No está mal. Ducha, vestirme, y he bajado a tomarme un café al Lagos para leer el periódico. Quería leer a Gómez Peña hablando de Intxausti y Castroviejo pero El Correo estaba ocupado, así que me he conformado con el Mundo Deportivo. Y ahí he leído la curiosa noticia sobre todos los ex jugadores que realizan ahora la segunda parte del curso de entrenadores. Parecía un repaso sentimental del álbum de cromos de finales de los noventa y sorprendía la cantidad de ex-jugadores rojiblancos que se apuntaban a esta nueva faceta profesional. Entre ellos estaba el extremo rubio que tantos días de gloria nos dió hasta que se marchó a Can Barça, Xabi Eskurza. Pero había muchos más, y ahí van, porque a alguno le traerán recuerdos: Bittor Alkiza, Santi Ezquerro, Patxi Ferreira, José Mari García, Endika Guarrotxena, Iñigo Larrainzar, Aitor Larrazabal, Mikel Lasa, Roberto Ríos, Ricardo Mendiguren, Ismael Urzaiz, Roberto Martínez "Tiko", José Luis Caminero, Rubén de la Red, Víctor Sánchez, Jaime Sánchez, Óscar y Roger García, Sebastián Cruzado "Chano", Carlitos Domínguez, Álex Fernández, Juan Martagón, Manel Menéndez, José Ignacio Sáenz, Alexis Suárez, Curro Torres, Veljko Paunovic, Óscar Téllez y Alberto López. Hasta podríamos hacer un once de campanillas, con Alberto de portero, Larrazabal, Ferreira, Téllez (yo pongo a Téllez, otros que pongan a otro) y Larrainzar en defensa, Víctor Sánchez, Alkiza, De la Red y Roger en el centro del campo y Caminero de mediapunta (discutible) y Óscar en la delantera. Y quedaba un buen banquillo.
No me los he aprendido de memoria, que conste, pero he perdido el tiempo en ir apuntándolos en el móvil mientras me fumaba un cigarro. Y eso ha dado de sí la mañana. Ahora unos zuritos y comida familiar. No está mal.